De la letra a la luna

"Irremediablemente...Luna" ha cerrado su edición. Agradecemos muchísimo las colaboraciones recibidas de lugares tan distantes como Argentina, Honduras, Guatemala, España y rincones inimaginables de México...

Gracias a todos.



Pronto vendrá el Letrambulario Tangible con las colaboraciones aprobadas por el consejo editorial.

Ya se han publicado en las entradas "Destellos Lunares", las colaboraciones aprobadas para el blog.


Un abrazo Letrambulante.

Año nuevo, letras y tintas nuevas

Pues sí, malamente para algunos, afortunadamente para otros,y letrambulantemente para unos más, el 2008 se fué y al final nos dejó las manos tan vacías que apenas se podrían llenar -como ahora las tendremos algunos- de buenos propósitos.

El colibrí de Letrambulante, Taller literario; nuevamente retoma el vuelo.

EL taller literario se llevará a cabo los dos últimos jueves de cada mes.
¿El lugar? Un café -con nombre de cierta avecilla renaciente- justo frente a la plaza del Expiatorio, Av. Enrique Díaz de León y López Cotilla; Guadalajara Jalisco, México.

Bienvenidos todos.

Las páginas del letrambulario tangible su edición Invierno-Primavera, ya casi terminan de escribirse. El cierre de edición será en estos días, si aún hay colaboraciones al vuelo, envíalas cuanto antes.

Por lo pronto, aquí van más destellos lunares. Agradecemos las colaboraciones de todos: de Colombia, Cuba, Argentina, Honduras, Belice, España y por supuesto nuestro México. Las páginas impresas son pocas, no así el espacio en la red.

Un letrambulante abrazo. Que vuelen las tintas.

Destellos lunares 2° Parte

El testigo más antiguo
Por: Horst Josef Grenz Meza (México)

Pensar que la poesía es uno de los
testigos más viejos de este mundo.
Creer que uno está solo y perdido
en este oscuro bosque de la humanidad.
Sentir que cada noche matamos todo
con nuestra caliente e interminable pasión,
aquella noche en la que,
tú y yo nos convertimos en un solo ser.
Sentir que no hubo testigo alguno.
Mentir al decir que el genocidio
en Darfur es de baja prioridad.
Sufrir al invadir países lejanos
en búsqueda de petróleo.
Encadenar cada noche el amor
entre dos apasionados seres.
Únicamente ella puede inspirar paz,
con tanta blancura,
con tanta circularidad,
con tanta armonía.
Sólo ella ha observado todo,
sólo ella conoce todo,
sólo la luna es el testigo
más antiguo de nuestra existencia.

* Estudio el primer semestre de la carrera: Ingeniería en Sistemas Computacionales. Empecé a escribir poesía, de verso libre, desde hace un año.
Con este poema, doy a conocer el valor que tiene nuestro satélite. Creo que la luna, a pesar de inspirar y ser un símbolo de paz y unión, creo que tiene como función de testigo. Un testigo mudo que sabe escuchar.




Ave de cristal
Por: Beatriz Bustos (Argentina)

Hay un alma.
Eso dicen la sed y el agua.
Hugo Mújica


No me atrevo a descifrar el calendario.
Exhala recuerdos y proyecta temores.
En sus celdillas liba el acertijo.
Es ciego cazador.
Vigila la pupila esclava
y en su cubil de sombras trama el equilibrio
del instante sobre instante.

Amarga soledad la de su daga
que troza la huella irrepetible
y cincela su edad en los anales.
Es vano mendrugo,
no alimenta a la hambruna de la carne,
ni le agrega más brazas a la sangre.
Cuando las vivencias y la piel arden,
las cenizas lamen su mezquino cetro.
Es sólo un suspiro en el tiempo.

Ave de cristal. Umbral del orbe.
Retoña tu escritura
en la impiadosa lengua de tu especie.
Pero no puedes retener al Ser en tus jardines,
ni bajo tus soles.
Siempre.
Siempre.
A la mano abierta de la Aurora emigran los nombres.

*San Francisco; Córdoba,Argentina.
Socia de S.A.D.E, (Sociedad Argentina De Escritores) de la seccional San Francisco y participó en las Antología de los años 1994, 1995 y año 1996. Entre sus publicaciones´de poesía se encuentran: Versos sencillos (1995), Exilio Interior (2003) y Lobezna dramaturga (2005) En su haber, cuenta con varios premios y distinciones nacionales e internacionales.




Solo esas noches
Por: Luis Roberto Hernández (Colombia)


En las noches de plenilunio
te gustaba salir a caminar bajo los árboles al lado de la laguna
y te sentabas luego en la piedra que puso dios entre dos aguas
a esperarme
Dicen los que te vieron
Que llorabas cuando estabas contenta y otras veces
Cantabas si tu alma se movía al vaivén de una tristeza
Que te gustaban las mariposas por enigmáticas
Y te pasabas horas viéndolas danzar bajo el chorro de luz
que pintaba de oro y plata la soledad de la noche.
En todo caso eras bella y callada y estabas sola
En medio del sin fin de cosas que la gente común llama nada
Y todo te pertenecía porque todo te faltaba
Tus manos abiertas a la abundancia de la ternura
Solo se cerraban frente a la amenaza de una nostalgia
Que corría usualmente de la mano con la lluvia
Y entonces divagabas sobre la belleza
Que para ti significaba la verdad y la poesía
Y que juntas, sumaban la totalidad del amor
Y con esas certezas estabas feliz
la mayor parte de tu tiempo
Decías cuando cantabas que eras una estrella
Un ramito irisado que se expandía por el cielo
Como un venado de ojos azules
saltando de Andrómeda a Casiopea.

Una noche de luna plena no volviste más y quién sabe...
El silencio se rebeldizó en un aletear de lechuzas
La luna no volvió a posarse sobre la laguna
se agazapaba entre los árboles
O se paseaba por el valle buscándote en cada flor
Yo me quedé en silencio
Mirando tu cielo espléndido
Esperándote cada noche de luna plena
Al lado de la laguna en el lugar donde te sentabas
sobre la piedra inspirada entre las dos aguas
Unas corrillo de niños y arrullo
Otras profundas y misteriosas como tu alma....


*Nació en Bogotá Colombia un 17 de diciembre, es psicólogo clínico de la Universidad Católica de Colombia, Licenciado en filosofía y letras de la Universidad Santo Tomás, profesor universitario. Ha publicado libros de autoayuda, novelas, cuentos, poesía y fue ganador de un festival nacional de teatro. Ha recibido premios literarios en España, Argentina, Colombia. Próximamente aparecerá su nueva novela “Hoy todavía es la primavera”.---

Saludos a Cuba

Agradecemos a Luis su colaboración entusiasta desde Cuba para nuestro proyecto.
Un afectuoso saludo de todos: Letrambulante, Taller Literario.



Beethoven, cuarteto para una melancolía
Por: Luis Lexandel Pita García


Beethoven, la música ha terminado más no la noche.
Afuera es invierno como el simple rostro de los aldeanos,
el concierto que intenta el olvido,
la danza que hace interminable el canto de Dios.
poco importa el vino amargo en esta mesa
las tibias oraciones que revelan el idioma antiguo de los viajeros,
la soledad, el gesto inmóvil de la noche acariciando el sueño del ángel.
Nada cambiará nuestros días,
también tu has buscado la tranquila luz en el silencio áspero
de estas manos, los desnudos cánticos inmisericordes del tiempo.
Soy el tonto, el que escucho tarde tu llamado
aquel oscuro rumor distante de palabras
que se repiten y repiten en un cuarteto de melancolías.
No vuelvas a las sombras de estas noches que te niegan,
a los invisibles músicos deseosos del milagro,
a la rara castidad de aquella mujer que ha muerto.
En el amanecer oiremos huir a los amantes,
comeremos del viejo pan oculto para sus ojos,
creeremos en las muchachas que señalaron alguna vez
lo desconocido.
¿Quién se ha deslizado hacia ti en la hora más difícil
del crepúsculo?
¿Quién soñó cubrirte de hojas húmedas e inevitables baladas?
Todo es el comienzo, ignorar el amor como alguna vez ignoraste
la luz bajo estas cuartillas, el beso del amante hundiéndose
en la lentitud de las sombras.
Es la noche, como alguna vez fue la tibieza de lo desconocido,
El hechizo que alguna soledad tocara sobre la profecía del corazón.
Mira el fuego, su oscuro brillo dormido en las aguas
la melodía que es un instante convoca su blancura,
aquella música lejana, suave, tenaz como el perfume de la infancia.
Mira las polvorientas estatuas del tiempo que nada puede interrogarlas
y pregunta por los hombres que lloran deshechos
contra el sombrío imperio de la noche.
Sordo, sordo yo también he visto partir a los extraños
detenerse en un instante, escribir para ti páginas nocturnas,
humildes palabras que solo el viento arrastra,
entre la incertidumbre de esas viejas ruinas.
No duermas, afuera nieva y es esta nieve de París
la que ciega a los aldeanos, sus afiebrados cantos,
la fingida desnudez que nace de estas manos.
Háblame por favor, antes que la noche acabe
O también mis huellas se alejarán en la nevasca hacia el silencio.

*Entre otros, el autor ha merecido los siguientes reconocimientos: Premio BustarViejo, 2000 España. Premio: Nosside Caribe, 2003 Region del Caribe . Premio Arcolta, 2004. Libros Publicados: Oficios para el olvido, Ediciones Vigía, 2000. Delirios del escriba, Ediciones Matanzas, 2003. Dialogo en soledad, Ediciones Cause, 2004. Ritos de la primavera, Ediciones Orto, 2005. Hijos del Tiempo, Ediciones Bayamo, 2007.

Destellos lunares 1° parte

En la víspera del Letrambulario Otoño-Invierno, llegan destellos lunares.

He aquí algunos de sus reflejos.


Duerme despierta
Por: Francisco Cenamor

Duérmete mi niña al invierno
sueña que el malo no entierra sus minas
en las venas de las niñas

duérmete preciosa a la ambición
sueña que en áfrica no lloran las miradas
porque aquí hemos empezado a adelgazar

duerme mi nena también a los hombres
cuando pasean sus colas de pavo real
sumiendo a las lunas en la oscuridad

mas despierta tus ojos a la primavera
vive con quien no tiene ganas de vivir
porque otros les soñaron pesadillas

despierta como una niña que despierta
en el mundo de las caricias
no en el de las balas y la deuda externa

desperézate de las palabras que atan
y suéñame enredado en tus senos
donde la vida nos encuentra mañana

Francisco Cenamor (1965, Leganés, España). Ha publicado los libros Amando nubes (Talasa Ediciones, Madrid, 1999), Ángeles sin cielo (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2003) y Asamblea de palabras (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2007). Sus textos aparecen también en numerosas revistas y antologías. Edita el Blog literario Asamblea de palabras. Profesionalmente se dedica al teatro, el cine y la televisión.

*****

Reacciones Secundarias
Por: Alejandro Mitre

PRIMERO
Los cielos son los cielos
y nombrar la claridad es un abismo
que prefiero evadir
igual que a un horizonte de aves
igual que el despertar de la cera
diferente al calentamiento global
y al ayuno de las calamidades

El cielo será los cielos
y un túnel está cayendo
gota agota su amplitud
su eco se achica en la fila
de sopesar la fuerza de los astros
de transpirar la lectura del Chilam Balam
de decantar la voz que no es la mía
y es de todos los que no asisten
a la sublevación y al cubículo
dónde la sangre cohabita cúbica(mente)
con el raciocinio y la piedra.


SEGUNDO

(Cuaderno (so)segado*)

Como la soledad*

Ante el seno de la multitud
así me rindo
sin oponer lo mundano del organismo
sin parpadear
porque la lágrima no está (ex)tinta ni en el papel
ni en el filo árido del ojo

Como la soledad*
he crecido en dirección opuesta
a las manecillas de la flor
y he sido veneno espina y caos
hasta tocarle la cintura a la renovación

Renovar(C) o sucumbir como la soledad
Sucumbir(C) o renovar como la edad

La edad se pierde como los frutos fríos del sol

Los gajos de la soledad son los bumeráns
que lanza el múltiple espíritu de la tierra
hacia los tristes seres que sucumbirían
antes que continuar(C)

Alejandro Mitre(Guadalajara, Jal.,1980)
Ha publicado en las revistas: Metrópolis, Azul@rte y La trampa de arena.
Es autor de libro: Diáspora de la mansedumbre.


*****


Lúa de Uga
Por: Diana Laurencich

Miércoles in de naigt...
siguen volviendo los mensajes
rechazados por el masterdiamanteposthotmail.

Intento de yahoo,
que ladydi quizá esté viva...

Esta noche te dedico la luna, lúa de Uga,
¿La has visto alguna vez?
¿La has visto
en la ciudad donde duermen los camellos?

Lúa perra,
luna partida,
luna desértica,
sobre el azul magritte profundo,
tan profundo que duele.

El azul de la lotería compartida.

Soy feliz,
fui feliz el lunes gracias a tu maravillosa nostalgia
tu hoja roja, hierba roja, felicidad roja del 79.


Nota biográfica de la autora: Es difícil resumir en cinco líneas una vida y menos una de 45 y menos una errante y migrante como la mía. Nací en Argentina, viví en Alemania, Chile, España...volví a Argentina. Leo, escribo, pinto, soy activista culutural, delegada y asesora de medioambiente, escenógrafa, madre. Edito blogs desde hace mucho tiempo: El Hammam de Ulises o la bañera de Simbad, La ducha de los héroes cotdidanos, Ya no sé qué hacer conmigo, Padres en apuro...Mi primer libro: Relatos de vida. El segundo: Memorias de una migrante.
http://www.quehacerconmigo.blogspot.com/


*****

Estadista sentado en escalinatas
Por: Liza Rosas Bustos

Debí haber sabido que llegaría allí antes de tiempo. Debí haber sabido que la luna omnipotente desparramando luz se traía algo entre manos. Esa noche ingresé clandestino encaramado en un camión cuyo conductor me depositó en las entrañas de la ciudad. Tuve que buscarme mi propio hotel porque, desacostumbrado a los turistas como estaba, el conductor jamás me quiso hablar. O será que habrá leído que mis ojos hinchados de luz delataban impacientes mis ganas de verte.
Fallé al calcular las horas y el día en que llegarías. No lo supe hasta que estaba en la médula de la miniurbe colonial. Esa noche dormí mal. La luz de los faros se colaba a través de las ventanas sin cortinas y a través del cuero de mis párpados, abriendo ranuras diminutas por donde se diluían mis sueños, lo que me mantuvo en vilo y al acecho de tu llegada. Taciturno aún por la violencia de una mañana que llegó demasiado luego, la luz tenue me desdibujó los ojos, pero nadie lo notó. Me abrí paso entre una complicada arquitectura que le otorgaba a las calles una mezquindad de antaño y por fin, entre los raquíticos pasillos, pudo abrirse paso el sol.
La gente serpenteaba las calles mientras los ignoraba con la vista vuelta hacia tu recuerdo. Instintivo tragué las imágenes de sus caras y me abrí paso hacia una plaza que carecía de bancas. Quise darle una tregua a mis piernas y busqué el refugio de las escalinatas de una iglesia, no de las iglesias nuevas sino de las que suelen estar al frente de las plazas. Si así no hubiera sido, jamás me hubiese dado cuenta de que la gente serpenteando las calles eran siempre los mismos, gotereando de sur a norte, de norte a sur. Jamás hubiese presentido siquiera que aquélla era una ciudad circular.
Los transeúntes se aparecían por el rabillo de mi ojo derecho caminando hacia la izquierda. Después de un tiempo volvían a aparecer desde el rabillo de mi ojo izquierdo caminando hacia la derecha. Emergían por un lado zucumbiendo al rato por extremo opuesto obedeciendo una constante individual que seguía una lógica que me costaba calcular. Conté tres o cuatro veces las mismas caras en el transcurso de cuatro horas y media. Unas se sucedían menos a menudo, otras más. El proceso seguía un hilo de intermitencia cuyo secreto desconocía. Y es que había leído acerca de los beduinos de antes de la llegada de los musulmanes. Había aprendido acerca de ellos caminando a ciegas por el desierto. Pero estábamos demasiado lejos de Asia y Mohammad ya había arreglado el asunto.
La tarde alcanzaba su grosor máximo, tú no llegabas. Debo admitir que tenía ganas de marchar, pero estaba demasiado absorto en el conteo de los sombreretes, de las caras redondas de los niños, meticulosamente, augurando quiénes, cuándo pasarían o cuánto se demorarían en pasar. Tengo el orgullo de decirte que no me di por vencido. Mientras esperaba por ti, me decidí a seguirlos para tener algo nuevo que contarte. Supe entonces que aquella era una ciudad circular.
Por el camino vi a mujeres que cargaban a los hijos que aprendían a gatear y seguían caminando con ellas. Luego, muy luego ellas se iban encogiendo mientras caminantes los hijos envejecían con ellas. A medida que pasaba el tiempo muchos iban muriendo. Los hombres llorando muertes se acompañaban a los entierros de los amigos para unirse luego de vuelta a la peregrinación. Al cabo de unas horas, de unos días, los veías gravitando el mundo a través de la mezquina circunvalación que rodeaba la ciudad. Los niños que jugaban un partido de fútbol en las calles, corrían detrás de una pelota que pateaban a propósito para seguir avanzando hacia delante y volver al punto desde donde había comenzado su juego para volver a seguir su camino. Los más jóvenes ordenaban un capuchino que pagaban apurados para unirse a la caminata constante que seguía día tras día, semana tras semana sin jamás terminar el recorrido soporífero de la ciudad.
Y tú jamás llegaste como yo jamás marché. Hoy llevo conmigo un cuaderno y un lápiz para seguirlos a ellos, calcular las muertes, los nacimientos y las vueltas que cada uno de los habitantes da en el transcurso de sus vidas. Presiento que hay caras nuevas que se han unido a la marcha, gente que he visto sentada en las escalinatas donde yo mismo me senté una vez y que ya me han visto también, gente que lleva cuadernos en los que yo tal vez figure como uno más de ellos, gente que ya no son más ellos, que ahora no son sino nosotros. Debo, eso sí, confesar que ninguno de los habitantes me ha mirado directamente a los ojos. Me siento un peregrino errante en una ciudad cuyo secreto no me atañe, pero que me obsesiono por descifrar. Y es que tampoco me atrevo a hablarlos. Temiendo interrumpirles un culto ajeno, uno cuya efervescencia he llegado a considerar sagrada, no me atrevo a romper el equilibrio e importunarlos con preguntas que podrían deshacer la mística esta a la que ya me he comenzado a acostumbrar.
Y sigo el conteo, pero presiento que yo también soy contado. Y observo, pero presiento que también soy observado. Empotrado en el desdén de sus miradas me dedico a calcularlos, caminando siempre paralelo a ellos, absorto en el transcurso de la vida de los habitantes de ésta, mi ciudad circular (Publicado anteriormente en la revista Letralia.

Nota de la autora: Mi nombre es Liza Rosas Bustos. Soy profesora, periodista y escritora chilena. Me gano la vida como profesora de español en una escuela secundaria de Harlem, Nueva York. Estoy cursando estudios de doctorado en Graduate Centerde la misma ciudad.

*****